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黑铁门在身后合拢时，花痴开听见的不是门枢的嘶鸣，而是自己的心跳。

一下。

两下。

三下。

他在原地站了三息，没有回头。

眼前是一条狭长的甬道，两侧石壁无窗，每隔三丈悬一盏青铜油灯。

灯火摇曳，将他的影子拉成一道忽长忽短的黑练，在凹凸不平的地面上蜿蜒如蛇。

他迈步。

脚步声在甬道里回响，孤而沉，像深夜古寺唯一的木鱼。

走了约莫一炷香，前方出现第一道岔口。

左、右、前，三条路。

没有路标，没有守卫，没有任何指引。

花痴开停下脚步。

他从怀中摸出那三枚随身十五年的骰子——木质的，边角已被摩挲得油润如玉。

那是父亲花千手留下的遗物，夜郎七在他七岁生辰那日交到他手上，说：这是你父亲唯一的遗物，你若要走这条路，便带着。

他问：父亲用这副骰子赌过什么？

夜郎七说：赌过命。

不止一次。

此刻他低头看着掌心的骰子。

然后他蹲下身，将三枚骰子并排放在岔口正中。

油灯的光落在骰面上，映出细密的刻痕。

十五年来他抛过它们无数回，每道纹理都熟悉如掌纹。

但他从未这样摆放——不是抛，不是掷，不是任何赌局起手式。

只是放。

像放一盏灯。

“三条路，”他轻声说，“请父亲指一条。”

骰子没有动。

油灯火苗跳动了一下。

然后，右侧那枚骰子轻轻滚了半寸。

花痴开垂眸看着它。

没有风。

甬道深在地底，四面八方都是密不透风的石壁。

没有任何外力可以解释那半寸滚动。

他把三枚骰子收回掌心。

起身。

走向右侧岔路。
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