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天光刚透进窗棂，照在案头那张符纸上。

笔画是歪的，像蚯蚓爬过泥地。

孙孝义盯着看了半晌，没动，也没叹气，只是把笔放下，手指蜷了蜷——昨晚扎破的中指还在渗血，混着朱砂干在指甲缝里，发黑。

他伸手摸了摸脖子上的安魂符，布料温温的，不烫也不凉。

昨夜梦里又听见妹妹哭，声音从井底往上飘，可这次他没醒过来，硬是睡到了天亮。

这算不算一种赢？

他不知道。

只知道今天还得练，明天也得练，后天……只要还活着，就得练。

清早偏殿没人来，老道士扫完院子就走了，只留下檐下铁马被风撞得叮当响。

孙孝义起身把废符一张张捡起来，叠整齐，塞进墙角瓦罐里。

罐子已经快满了，全是三年来的残稿。

他没烧，也没扔，就堆着。

像是提醒自己：你不行，你还差得远。

第一张新符纸铺开时，手还是抖。

他咬牙，左手死死掐住右腕脉门，逼着自己落笔。

竖划下去，断了。

再画，又断。

第三张画到一半，指尖一麻，整支笔掉在地上。

他低头看手。

虎口裂了口子，掌纹里嵌着墨渣和血痂。

这双手原本不该这么糙，七岁前他还帮娘擀过饺子皮，细心得很。

现在呢？

连支笔都拿不稳。

“得加点东西。”他自言自语，声音哑得像砂纸磨木头。

从包袱底层掏出一根绣花针——是从娘留下的旧布片上拆下来的。

他捏住针尖，在灯焰上燎了一下，闭眼扎进右手中指。

疼，但不过如此。

血珠冒出来，他拿笔蘸了，直接往符纸上画“五雷符”的起首一笔。

这一笔叫“引雷势”，讲究一气贯通，不能停顿。

以前用朱砂总压不住劲，今天试试自己的血。

第一道线拉下来，比以往直了些。

他喘口气，继续。

日头升到正中，偏殿热得像个蒸笼。

汗水顺着鬓角往下淌，滴在符纸上洇出几个小洞。

他不管，一笔接一笔地画。

十张之后，手腕开始抽筋，每画一张就得停下来甩两下。
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