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灰雪砸在脸上，冷得像针。

杜江河走了很久，久到脚底板冻得发麻，久到棉袄肩头的积雪化了又凝、凝了又化，凝成一坨硬邦邦的冰壳。

他没有算路程，也没有看方向，只是凭着直觉在巷道里穿行。

大脑一片空白，唯一清晰的触感是胸口那两样东西。

铁尺贴着皮肤，冰凉；羊皮纸硌着肋骨，硬得发疼。

他拐进一条避风的窄巷，蹲下来，把额头埋进膝盖里。

眼前全是铁皮屋里的画面。

床上的被面隆起的弧度，养父灰白的嘴唇，那双僵硬交叠的手。

还有那把铁尺，安静地躺在他胸口的位置，像一颗没在跳的心脏。

他脑子里反复回放着今天早上出门前那一幕：老东西缩在被子里，咳嗽声憋在嗓子眼里闷闷地响，有气无力地说了句“捡不着就回来，锅里有热水“。

水早凉了。

那口锅再也不会有人烧热了。

杜江河把脸埋得更深了些。

他的肩膀在抖，但喉咙里没发出声音。

他这辈子只在两件事上哭过：第一次是七岁那年被养父从垃圾堆里翻出来、热水擦到第三遍才醒过神的时候，睁开眼看到一个干瘦的老头坐在旁边，咧嘴冲他笑，说“活了“，他哇一声哭了出来；第二次就是现在。

他没出声，但眼眶里热得发胀，鼻尖酸涩，他只能把脸埋进膝盖里，让布料把那些东西吸走。

大概过了一炷香的功夫，他站起身，用袖子狠狠蹭了一下脸，然后继续走。

他要去李半仙那里。

不是去问路，是去弄清楚养父到底是谁、为什么会死、那个“上城区“和他手里的铁尺之间有什么联系。

但他走出两条巷子，就停了下来。

前方路口有一根废弃的灯柱，歪斜着立在雪地里。

灯柱下方的雪面上被人用尖锐的东西画了一个符号，一个圆环中间竖着一道直线，边缘平滑，刻痕很新，泥灰还没干透。

他绕开那根灯柱走另一条路，又在百步之外的墙根看到了同一个符号。

有人做了标记。

从铁皮屋的方向往外延伸，每隔一段就有一个。

杜江河的后背微微绷紧。

他贴着墙根加快了脚步，尽可能利用棚屋和废料堆掩护自己的身形。

呼吸压到最轻，脚步几乎无声。

在下城区做了十年老鼠，他对如何避开人的眼睛刻进了骨头里。

绕了将近三盏茶的功夫，他终于从侧面翻墙落到了李半仙铺子背后。

蹲在墙根下听了片刻——没声音。

他绕到正门，门帘垂着，门前那片雪地上有一道踩实的脚印。

有人刚来过。

他掀开门帘钻进去。

屋里光线极暗，角落里一盏油灯跳着豆大的火苗。

李半仙坐在桌后，身上的旧袍子皱巴巴的，面前摊着一张揉皱的纸，手指按在纸面上，像是在摸读什么。
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