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门开的时候没有声音。

不是无声轴承那种静音，是像这扇门本来就不该发出任何声响——它在这里等二十年，等的就是这一刻，开门是必然，必然不需要回声。

楼明之跨过门槛。

谢依兰抱着剑，跟在他身后。

脚下是青霜门旧址的甬道。

两侧植着玉兰树，二十年前门主夫人亲手栽的。

树无人修剪，枝丫疯长成伞盖，把天遮成细密的网。

月光从网眼漏下来，在青石板上烙出无数银币。

谢依兰在这些银币上走得很慢。

她的影子被切割成无数碎片。

每一片都落在一棵玉兰树下。

门主夫人每年春天来看花。

那年她也来了。

回去的路上遇见那些人。

她没有跑。

她只是把怀里的剑谱交给身边人，说：带它走，别回头。

那个人带走了剑谱。

回头了一辈子。

谢依兰在那棵最大的玉兰树下停住。

树干上有一道旧痕。

不是刀砍的，不是剑劈的，是有人用指甲在这里刻过字。

二十年。

树皮愈合了大半。

只剩三个残破的笔画。

她伸出手。

指腹贴着那道浅浅的凹痕。

“这是我师叔刻的。”她说。

声音很轻。

“那年他七岁，门主夫人带他来看花。”

“他刻了一个‘青’字。”

“刻到第七笔，门主夫人说：阿忠，别刻了，树会疼。”

“他停了。”

谢依兰收回手。

“第七笔没有刻完。”

“二十年了。”

“这棵树还记着。”
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